L’éclat de la lumière qu’un être est capable de tirer de soi en se meurtrissant aux silex de la route se mesure à l’épaisseur de la nuit, à la profondeur des abîmes dans lesquels il peut avancer sans sombrer.
Source : Les Yeux d’Ezéchiel sont ouverts (1949)
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S’instruire nuit gravement à la connerie.
On doit souvent son éclat à l’obscurité de ceux qui nous entourent : ainsi le ver luisant ne brille que la nuit.
La vie c’est ça, un bout de lumière qui finit dans la nuit.
Dans la nuit épaisse qui nous entoure, est-il une lueur que nous puissions repousser ?
Rendre coup pour coup, c’est propager la violence, rendre plus sombre encore une nuit déjà sans étoiles.
Le craquement d’une allumette la nuit est un moyen aussi sûr de tirer quelqu’un de son sommeil qu’un coup de canon et obtient le même effet.
Dans une nuit sombre rien n’est plus dangereux pour les autres bateaux que de mettre des feux qui trompent plus que l’obscurité.
Nul ne peut atteindre l’aube sans passer par le chemin de la nuit.
Le berceau balance au-dessus d’un abîme, et le sens commun nous apprend que notre existence n’est que la brève lumière d’une fente entre deux éternités de ténèbres.
Ce n’est pas la lumière qui meurt au contact des ténèbres, ce sont les ténèbres qui meurent au contact de la lumière.
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