Il est des routes qui vont au...

Quelle bizarre folie que la vie en ce monde !

Seuls, les puissants et les grands brigands confondent la vie et le monde. Ils sont fous; ils croient que pour atteindre le paradis il suffit de poser son cul sur la tête des pauvres et de les cravacher pour les pousser au ciel.

Je crois qu’il faut presque toujours un coup de folie pour bâtir un destin.

Une fois partagée par un groupe, une folie, aussi furieuse soit-elle, peut devenir un mode de vie.

Il faut avoir un peu de folie, qui ne veut avoir plus de sottise.

Les rues sont pleines d’obsédés, de schizophrènes et de paranoïaques qui promènent leurs tics et leurs idées fixes comme d’autres sortent leur chien.

Il y a quelque chose d’atrocement irrévocable dans le spectacle d’une personne qui disparaît au bout d’une route, sans se retourner, sans jeter un regard en arrière.

Les gens simples vont tout droit leur chemin, à moins qu’il n’y ait une barricade qui les contraigne à faire un détour.

Peu à peu, le flot des maisons, toujours poussé du coeur de la ville au dehors, déborde, ronge, use, et efface cette enceinte.

Vous qui vivez votre vie dans les villes ou de manière pacifique, ne pouvez pas toujours dire si vos amis sont du genre à traverser le feu pour vous. Mais dans les plaines, les amis ont l’occasion de faire leurs preuves.

On ne peut pas toujours vivre dans une impasse et faire semblant que ce soit une rue.

On a toujours le choix entre deux routes : l’une qui ramène à la commodité et à la sécurité de la mort, l’autre qui va droit devant, tout en ne menant nulle part.

Cité-dortoir, cité poubelle, nuit et brouillard, lumières artificielles, dans nos intérieurs d’infinie solitude, on rêve d’ailleurs sous d’autres latitudes.

Hier encore, je marchais au hasard sur la terre, et des milliers de chemins fuyaient sous mes pas, car ils appartenaient à d’autres... Aujourd’hui, il n’y en a plus qu’un, et Dieu sait où il mène : mais c’est mon chemin.