La rue se calcinait au soleil, se tordait sous le ciel éventré.
Écrivain, 1905-1980 Image : User:T1980, CC BY 3.0, Wikimedia Commons Source : Les chemins de la liberté (1945), la mort dans l’âme
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Des collines d’un beau mouvement, bien frappées par la lumière, accidentent les côtés de la route.
L’automne épuisé, plus même réchauffé par le soleil rare, perd une à une ses dernières couleurs. L’extrême ardeur de ses feuillages, si enflammés que toute l’après-midi et la matinée elle-même donnaient la glorieuse illusion du couchant, s’est éteinte.
Le soleil se lève en avant.
Les nuages au couchant font faire arrosoir au soleil.
Le Soleil extérieur a soif du soleil intérieur.
Bien des choses sont sur pied Avant le soleil levé.
Le même soleil fait fondre la cire et sécher l’argile.
Une averse de soleil tombait sur ce désert blanc, éclatant et glacé.
Quand les femmes s’en mêlent, quand la ménagère pousse son homme, quand elle arrache le drapeau noir qui flotte sur la marmite pour le planter entre deux pavés, c’est que le soleil se lèvera sur une ville en révolte.
L’éclat de la lumière qu’un être est capable de tirer de soi en se meurtrissant aux silex de la route se mesure à l’épaisseur de la nuit, à la profondeur des abîmes dans lesquels il peut avancer sans sombrer.
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