Certains disent qu’ils se portent mal au printemps, en été, en automne ou en hiver, la vérité c’est qu’ils ne se portent pas bien eux-mêmes.
1817-1862Source : Walden ou la vie dans les bois (1854)
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Femme. C’est pire que paysan — semis, arrosage, arrachage, récolte. (…) Jambes à épiler, aisselles à raser, ongles à limer… Un programme si rigoureusement exigeant qu’il suffit de se laisser aller quelques jours pour se retrouver en jachère.
Le printemps maladif a chassé tristement
L’hiver, saison de l’art serein, l’hiver lucide.
Plus de printemps, plus de jeunesse. Ou du moins tous deux aigres, durs, âpres, sans bonté, sans douceur.
Gardons-nous, pourtant, de trop céder à la tentation de la généralisation. Dans la pire des époques, sous la condition la plus vile, la femme a vu chaque année naître le printemps.
Le printemps a des fleurs dont le parfum m’ennuie, l’été promet, l’automne offre ses fruits, d’aspects Irritants ; l’hiver blanc, même, est sali de suie.
Les femmes aussi ont leurs saisons. L’été ne dure pas toujours et après l’été… Ah oui ! Les splendeurs de l’automne ! Mais combien éphémères ! ! Qui prend le temps de regarder et d’aimer l’automne ?
Chaque saison est la pensée de celle qui la précède. L’été vérifie les gestes du printemps.
Plus on tente de s’en sortir et plus on s’essouffle, plus on manque d’air.
La misère ne s’empreint pas seulement sur les vêtements ; elle s’empreint sur la beauté. Cela se mêle au point qu’on pourrait dire que le vêtement devient maigre et le visage pauvre.
Beaucoup de gens disent qu’ils s’assagissent avec l’âge. En vérité, ils se tassent, ils ralentissent. Ils perdent de leurs saillances. Ils s’enlisent dans un sable mou et s’enfoncent en toute confiance. C’est ce qu’on appelle mûrir.
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