Au XIXe siècle une solitude particulière, féconde et contemptrice, devient liée à la vocation même de l’artiste.
Écrivain, 1901-1976 Image : Roger Pic, Domaine public, Wikimedia Commons Au XIXe siècle une solitude particulière, féconde et contemptrice, devient liée à la vocation même de l’artiste.
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Le Voix Du Silence
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La monotonie et la solitude d’une vie tranquille stimulent l’esprit créatif.
La solitude est un art.
Ce n’est, d’ailleurs, peut-être, que la brièveté de la vie qui empêche les artistes de comprendre jusqu’au bout la vanité de leur travail et d’organiser à temps l’oubli et de leur œuvre et d’eux-mêmes.
L’œuvre est achevée quand l’artiste est, devant elle, rendu à sa solitude complète.
Les œuvres de l’art sont d’une solitude infinie, et rien ne permet moins de les atteindre que la critique. Seul l’amour parvient à les saisir, à les soutenir, et peut leur rendre justice.
Les chefs-d’œuvre ne sont pas nés seuls et dans la solitude, ils sont le résultat de nombreuses années de pensées en commun, de pensées élaborées par l’esprit d’un peuple entier, de sorte que l’expérience de la masse se trouve derrière la voix d’un seul.
Pour être poète, il faut du temps : bien des heures de solitude, seul moyen pour que quelque chose se forme, vice, liberté, pour donner style au chaos.
La solitude, c’est se raconter à soi-même des blagues et les trouver drôles. La solitude, c’est consacrer chacune de ses pensées à l’étude d’un temps qui ne s’écoule plus, ne file plus, n’avance pas, compressé, lourd, minéral, pierreux.
La poésie ne permet guère que l’on se partage, et un art si sublime et si pénible se peut rarement allier avec l’embarras des affaires et les occupations tumultuaires de la vie.
L’art scénique, le seul qui tire l’œuvre de sa fixité irrémédiable, de son irrémédiable solitude, est le plus beau et le plus tragique de tous. Il vit comme la vie, il meurt comme la vie.

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