Les œuvres de l’art sont d’une solitude infinie, et rien ne permet moins de les atteindre que la critique. Seul l’amour parvient à les saisir, à les soutenir, et peut leur rendre justice.
Écrivain, 1875-1926Les œuvres de l’art sont d’une solitude infinie, et rien ne permet moins de les atteindre que la critique. Seul l’amour parvient à les saisir, à les soutenir, et peut leur rendre justice.
Écrivain, 1875-1926Partager sur
Source secondaire
Lettres à un jeune poète, et autres lettres, p. 47
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Que de beauté l’art n’offre-t-il pas ! À condition de pouvoir retenir ce qu’on a vu, on n’est jamais vide ou vraiment solitaire, mais jamais seul.
Une œuvre d’art n’est jamais belle, par décret, objectivement, pour tous. La critique est donc inutile, elle n’existe que subjectivement, pour chacun, et sans le moindre caractère de généralité.
Peut-être l’art n’est-il que la volonté quotidienne de se tenir serré contre l’impossible perfection.
Ce n’est pas prendre une liberté que d’aimer une personne aimable, mais c’est en prendre une que de lui déclarer son amour. En confondant ces deux choses, vous mêlez le vrai et le faux : voila l’art.
L’art n’est nullement nécessaire. Tout ce qu’il faut pour rendre ce monde plus habitable, c’est l’amour.
Dans l’art, la vie seule intéresse.
Toute véritable œuvre d’art doit exprimer un sentiment distinct.
L’art scénique, le seul qui tire l’œuvre de sa fixité irrémédiable, de son irrémédiable solitude, est le plus beau et le plus tragique de tous. Il vit comme la vie, il meurt comme la vie.
La solitude est un art.
Cette voix parle d’art, d’esthétique, de la beauté et de la perfection de l’humanité que l’art ne parvient jamais à capter tout à fait. L’art manque perpétuellement cela.

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