On ne vit pas plus ou moins longtemps heureux. On l’est. Un point, c’est tout. Et la mort n’empêche rien – c’est un accident du bonheur en ce cas.
Philosophe, 1913-1960 Image : Photograph by United Press International, Domaine public, Wikimedia Commons Partager sur
Source secondaire
La Mort Heureuse (1937), p. 150
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On n’a pas besoin de croire au bonheur fabuleux, seulement de comprendre qu’il existe toujours un autre choix que la mort.
Le bonheur n’est jamais immobile ; il naît, il se transforme, il meurt et renaît. C’est une erreur de croire qu’on le possède en sûreté ; il va, vient, et surtout n’a point de gîte assuré.
Dans ce monde déchu, voilà notre condition. Chaque bonheur représente un rayon de lumière entre les ombres, toute gaieté est associé au chagrin. Il n’est pas de naissance qui ne rappelle une mort, pas de victoire qui n’évoque une défaite.
Le bonheur ne nous arrive pas parce que nous nous plaignons des malheurs de la vie.
Le problème, quand on a été heureux au moins une fois dans sa vie, c’est qu’on ne peut plus s’en passer.
Le bonheur, c’est comme la mort, il faut y être passé pour en parler.
Il n’est pas certain que le bonheur survenu trop tard, quand on ne peut plus en jouir, quand on n’aime plus, soit tout à fait ce même bonheur dont le manque nous rendit jadis si malheureux.
Le bonheur, s’il était possible, consisterait à jouir de tous les avantages de la mort : éternité, sécurité, invulnérabilité et cela tout en restant vivant et conscient d’être en vie…
Le dernier degré du bonheur est l’absence de tout mal.
L’unique joie au monde c’est de commencer. Il est beau de vivre parce que vivre c’est commencer, toujours, à chaque instant. Quand ce sentiment fait défaut – prison, maladie, habitude, stupidité – on voudrait mourir.
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