Dans ce monde déchu, voilà notre condition. Chaque bonheur représente un rayon de lumière entre les ombres, toute gaieté est associé au chagrin. Il n’est pas de naissance qui ne rappelle une mort, pas de victoire qui n’évoque une défaite.
Source : L’Autre Rive du monde (2012)
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Le bonheur c’est pas grand chose, c’est juste du chagrin qui se repose.
Il n’y a pas de vrai bonheur sans qu’il s’y mêle un petit peu le sens du malheur…
On n’est pas heureux. Notre bonheur, c’est le silence du malheur.
La faculté de s’aveugler et de se décevoir est la base de tout bonheur, sinon de toute vie.
On ne vit pas plus ou moins longtemps heureux. On l’est. Un point, c’est tout. Et la mort n’empêche rien – c’est un accident du bonheur en ce cas.
Toutes les joies de la terre n’assouviraient pas encore notre soif de bonheur, et une seule douleur suffit pour envelopper la vie d’un sombre voile, pour la frapper de néant sur tous les points !
Et si le bonheur n’existe pas ? C’est que le malheur non plus n’existe pas. Et cela est un bonheur qui en vaut bien d’autres.
On a beau croire le contraire, la joie se partage moins que le malheur.
Puisse notre sort, tel qu’il est, durer autant que notre vie ! L’esprit s’orne, la raison s’éclaire, l’âme se fortifie, le cœur jouit : que manque-t-il à notre bonheur ?
Le bonheur, c’est la somme de tous les malheurs qu’on n’a pas.
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