Semblables à l’abeille, nous enlevons à chaque fleur son doux trésor; les pattes chargées de cire et la trompe de miel, nous apportons à la ruche notre butin; et comme l’abeille, nous recueillons la mort pour salaire.
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- Nous sommes faits de la vaine substance dont se forment les songes, et notre chétive vie est environnée d’un sommeil.
- C’était donc ça, la mort. Quand les mouches se posent sur nous et qu’on ne peut plus les chasser.
- La seule chose dont on soit sûr, après la mort, c’est qu’on aide l’herbe et les fleurs à pousser, tout le reste, ce sont des boniments.
- C’est bon de mourir pour quelque chose. De se dire qu’on est un petit grain de sable, c’est tout, mais qu’à force de mettre des grains de sable dans la machine, un jour, elle grincera et elle s’arrêtera.
- Tout plaisir est vil qui fleurit sur la mort.
- Le travail mène à la richesse. Pauvres poètes, travaillons ! La chenille en peinant sans cesse Devient le riche papillon.
- Rien n’est plus doux que le miel, à part l’argent.
- Manger un fruit, c’est faire entrer en soi un bel objet vivant, étranger, nourri et favorisé comme nous par la terre; c’est consommer un sacrifice où nous nous préférons aux choses.
- Nous payons de notre vie ou de notre mort : un prêté pour un rendu.
- Comme l’abeille butine et enrichit sa ruche - de tous ses désirs qui le prennent dans la rue - un amoureux enrichit son amour.
- Naître avec le printemps, mourir avec les roses : - Sur l’aile du zéphyr nager dans un ciel pur; - Balancé sur le sein des fleurs à peine écloses, - S’enivrer de parfums, de lumière et d’azur; -... - Voilà du papillon le destin enchanté.
- Les insectes piquent, non par méchanceté, mais parce que, eux aussi, veulent vivre; il en est de même des critiques; ils veulent notre sang et non pas notre douleur.
- Ah ! Qu’au ciel et sur terre cesse cet esprit de lutte Et de courroux, qui pousse le plus sage à s’emporter Et qui semble beaucoup plus doux que le miel sur la langue, quand, comme une fumée, il monte dans le coeur de l’homme.
- Filles des nombres d’or - Fortes des lois du ciel - Sur nous tombe et s’endort - Un dieu couleur de miel.
- Si vie et mort joignent leurs doigts pour t’étrangler, trop morte vie et mort trop vive, alors t’imposent De rejoindre en germe de fleur et grain de blé L’essentiel des choses.