Les insectes piquent, non par méchanceté, mais...

Celui qu’entoure la flamme de la jalousie, celui-là en fin de compte, pareil au scorpion, tourne contre lui-même son dard empoisonné.

Vivre, c’est repousser quelque chose qui veut mourir.

Cette douleur, cette horreur, c’est la beauté de l’homme. Les animaux sûrement sont plus heureux, qui ne les ressentent pas. Mais je ne troquerais pas pour un empire cette douleur.

Le rôle de la douleur, des déceptions et des idées noires n’est pas de nous aigrir, de nous faire perdre notre valeur et notre dignité, mais de nous mûrir et de nous purifier.

Il semble que la nature, qui a si sagement disposé les organes de notre corps pour nous rendre heureux, nous ait aussi donné l’orgueil pour nous épargner la douleur de connaître nos imperfections.

Et à la vérité ce que nous disons craindre principalement en la mort, c’est la douleur, son avant-coureuse coutumière.

Une fleur tombe même si nous l’aimons; une mauvaise herbe pousse même si nous ne l’aimons pas. Permettre aux choses et aux événements d’être tout simplement.

Faible, la nature est en relation avec le mal, non avec le bien : par les plaisirs, en effet, elle est conservée, mais, par les douleurs, elle est détruite.

Notre dégoût n’est point un défaut et une insuffisance des objets extérieurs, comme nous aimons à le croire, mais un épuisement de nos propres organes, et un témoignage de notre faiblesse.

Le méfiant est fatalement voué au malheur. Tout comme l’acide corrode son contenant, le soupçon le ronge à force de se préserver jour et nuit de l’humanité tout entière.

Semblables à l’abeille, nous enlevons à chaque fleur son doux trésor; les pattes chargées de cire et la trompe de miel, nous apportons à la ruche notre butin; et comme l’abeille, nous recueillons la mort pour salaire.

Telle petite oeuvre imparfaite survivra à telle oeuvre imposante, bâtie en manière de chef-d’oeuvre : ainsi des insectes sans bouche survécurent aux grands sauriens.

Imaginativement, la vie humaine n’a pas plus de valeur que la vie d’une mouche. Pratiquement, je respecte toute vie, même celle d’une mouche, animal aussi énigmatique et admirable qu’une fée.

Je veux t’aimer comme l’on aime Du printemps le premier beau jour. " Les natures simples ont le privilèges d’être émues par de semblables inepties.

C’était donc ça, la mort. Quand les mouches se posent sur nous et qu’on ne peut plus les chasser.