Car l’amour d’une femme est semblable à l’enfant
Qui, las de ses jouets, les brise triomphant,
Foule d’un pied volage une rose immobile
Et suit l’insecte ailé qui fuit sa main débile.
Écrivain, 1797-1863Car l’amour d’une femme est semblable à l’enfant
Qui, las de ses jouets, les brise triomphant,
Foule d’un pied volage une rose immobile
Et suit l’insecte ailé qui fuit sa main débile.
Écrivain, 1797-1863Partager sur
Paraphrase
Poésies (1826), « Dolorida »
L’idée vient de cette œuvre, mais la phrase qui circule en modifie sensiblement la formulation.
… A peine chaque jour l’épouse délaissée Voit un baiser distrait sur sa lèvre empressée Tomber seul, sans l’amour; son amour cependant S’accroît par les dédains et souffre plus ardent. Près d’un constant époux, peut-être, ô jeune femme! Quelque infidèle espoir eût égaré ton âme;Car l’amour d’une femme est semblable à l’enfant Qui, las de ses jouets, les brise triomphant,
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L’amour a son instinct, il sait trouver le chemin du cœur comme le plus faible insecte marche à sa fleur avec une irrésistible volonté qui ne s’épouvante de rien.
Un peu, beaucoup, passionnément. Une femme veut toujours son enfant. Mais elle en a peur quand l’amour rassurant n’est pas là. Cet amour qui pousse les poussettes, qui cueille des noisettes et s’inquiète à la première rougeole.
L’amour est pour rien, ou pour peu de chose dans toutes ses liaisons. Comme le papillon, il ne s’arrête à chaque fleur que pour un instant. Un amusement passager est tout son objet.
Celui qui pour aimer ne cherche qu’une rose, n’est sûrement qu’un papillon.
Ô la femme à l’amour câlin et réchauffant,
Douce, pensive et brune, et jamais étonnée,
Et qui parfois vous baise au front, comme un enfant !
Des papillons dans le ventre. Sourire idiot. Regard brillant. C’est ça, l’amour, non ?
C’est croire, c’est aimer. Par Eve l’homme naît. La femme est vers le ciel tournée, et ce qui n’est Que parfum dans la rose est encens dans la femme.
Une femme sans amour, c’est comme une fleur sans soleil, ça dépérit.
Elle joue sa rose embocalée, comme celle du Petit Prince. Droite, fière et vexée. Toutes épines dehors. Ma mère est une fleur terriblement orgueilleuse.
Une femme inconstante est celle qui n’aime plus ; une légère, celle qui déjà en aime un autre ; une volage, celle qui ne sait si elle aime et ce qu’elle aime ; une indifférente, celle qui n’aime rien.

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