Ne rien aimer, ce n’est pas vivre;...

Sans doute l’homme ne mérite-t-il d’être intégralement ni un objet d’amour ni un objet de haine pour l’homme. Bien connaître quelqu’un, c’est l’avoir tour à tour aimé et haï. Aimer et haïr, ce n’est qu’éprouver avec passion l’être d’un être.

Non, non, tous les plaisirs se goûtent à le suivre, et vivre sans aimer n’est pas proprement vivre.

Quand une femme est la douceur et le trouble, l’amusement et la gravité, la nouveauté et la mémoire, le voyage et la demeure... Quel homme digne de ce nom refuse ce miracle et choisit de fuir en invoquant l’inconfort d’aimer ?

De toutes les choses qui remuent le monde et qui agitent le coeur des hommes, l’amour est la seule qui se passe d’explication, et n’en veuille pas.

L’égoïsme, voilà le genre d’amour qui est justement décrié, parce qu’il n’est pas l’amour de soi, mais une passion désordonnée de soi, passion funeste qui entraîne l’avare vers son argent, et tous les hommes vers l’objet de leurs désirs.

A force de parler d’amour, on devient amoureux. Il n’y a rien de si aisé. C’est la passion la plus naturelle à l’homme.

Qu’est-ce que c’est, aimer un homme d’amour ? C’est l’aimer malgré soi, malgré lui, envers et contre tout. C’est l’aimer d’une façon qui ne dépend plus de personne.

La vie d’un honnête homme est quelque chose de très plat. Que lui reste-t-il, puisqu’il s’est retranché le désir de plaire ? Il aime sa femme, si l’on peut aimer une femme à qui l’on n’a pas à faire la cour.

Qu’est-ce que c’est, aimer. Ce n’est pas s’enfermer dans la même maison, s’étouffer dans la même parole, s’assombrir dans la même histoire. Ce n’est pas remplir un vide, effacer une distance.

La vie de chacun d’entre nous n’est pas une tentative d’aimer, elle est l’unique essai. C’est pourquoi l’amour se nourrit de marginalité, de silence, de vie secrète, séparée, sacrée.

La haine n’est pas l’envers de l’amour, elle en est le renoncement. Ne plus pouvoir aimer, glisser lentement vers l’indifférence... Seule, la volonté de puissance peut combler ce vide.

Ce n’est pas aimer que d’aimer pour quelques jours : l’amour qui ne s’accroît pas de jour en jour est une passion misérable.

Nous faisons pour aimer d’inutiles efforts, pauvres coeurs que nous sommes ! Et nous cherchons l’amour dans l’étreinte des corps, et l’amour fait les hommes.

Aimer n’est pas, ne peut pas être le seul objectif d’une vie. Ce n’est qu’une sorte de vanité déguisée.