N’est ce pas dans le langage même que les plus violentes, les plus sanglantes batailles se livrent, entre les forces de Vie et de Mort ?
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Le plus beau des combats n’est qu’une belle horreur ; Et la plus belle mort n’est qu’un heureux malheur.
La mort est plus abjecte, plus languissante et pénible dans un lit qu’en un combat, les fièvres et les catarrhes autant douloureux et mortels qu’une arquebusade.
Les séquelles d’une guerre sont plus graves que les combats eux-mêmes.
La vraie tendresse est avant tout affaire de violence contenue…
Le combat d’homme à homme implique un certain degré d’estime mutuelle, même à l’heure de donner la mort ; à l’inverse, dans une exécution, on tue et on humilie à la fois.
L’art de la guerre est, comme celui de la médecine, meurtrier et conjectural.
La guerre, ce n’est pas l’acceptation du risque. Ce n’est pas l’acceptation du combat. C’est à certaines heures, pour le combattant, l’acceptation pure et simple de la mort.
La vie est un champ de bataille où naissent les héros qui meurent pour que l’on vive.
La passion, comme le drame, vit de combat et se dénoue par la mort.
L’aiguillon de la douleur est plus poignant, quand nous sommes battus par nos propres armes.
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