Il a parlé comme il parlait autrefois. Et c’est comme si sept petites bougies s’étaient allumées dans notre obscurité. Des bougies de la Toussaint, sur le cimetière de notre vie passée.
Source : On reconnaît le bonheur au bruit qu’il fait en s’en allant (2015)
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Le soir, comme Grand-mère a vécu à l’époque des bougies, au lieu de dire Eteignez la lumière, elle dit Soufflez.
Il lui fallut un bon quart d’heure pour se retrouver vraiment à proximité des flammes, et il resta là à les observer depuis le couvert. Ce frémissement, la conjugaison du blanc et du rouge… C’était un feu étrange parce qu’il prenait pour lui une signification différente. Il ne brûlait pas ; il réchauffait !
Et on dit que, si la femme allume les bougies du chabbath, c’est pour apporter la lumière dans le cœur de l’histoire.
Le jour s’éveillait et à sa blancheur première le village s’éveillait avec ses mille bruits. Devant ce contraste de vie et de mystères, de lumière et de ténèbres, je méditai un moment : « Mon Dieu, comme les morts restent seuls ! ».
J’ai mis des bougies. Le jour de ma mort, je veux qu’on mette autant de bougies autour de moi que j’avais d’années, comme ça ma mère croira que c’est mon anniversaire.
Où ? Où va la flamme d’une torche quand un vent glacé l’a éteinte ? Au paradis ? En enfer ? Des lumières dans la nuit, des chandelles dans le vent.
Bucoliques. Le feu de bois. Toute cette fête, toute cette vie ! Puis cette agonie, puis cette mort, cette déboulée des bûches.
Les livres sont les bougies allumées que nous rapprochons de notre visage. La cire brûlante des mots coulant sur l’âme la tire du mortifère sommeil du monde.
L’amour de son Dieu, chez le sacristain, se fait amour de l’allumage des cierges.
Soudain submergé par une vénération immense, robert Langdon tomba à genoux. Il lui sembla un instant entendre le chant d’une femme… Une voix de sagesse très ancienne, issue du fond des âges, dont le murmure montait des entrailles de la terre.
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