J’ai mis des bougies. Le jour de ma mort, je veux qu’on mette autant de bougies autour de moi que j’avais d’années, comme ça ma mère croira que c’est mon anniversaire.
Source : Joseph sous la pluie (1996)
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On commence à réaliser qu’on vieillit quand les bougies d’anniversaire pèsent plus que le gâteau.
On peut allumer des dizaines de bougies à partir d’une seule sans en abréger la vie. On ne diminue pas le bonheur en le partageant.
Le soir, comme Grand-mère a vécu à l’époque des bougies, au lieu de dire Eteignez la lumière, elle dit Soufflez.
Je ne ferai jamais de chirurgie esthétique. Les marques de l’âge sont très importantes pour moi. Célébrer un anniversaire est toujours une fête.
Je voudrais être un feu d’artifice pour éclater aux yeux de Dieu.
La vieillesse, c’est le temps où les anniversaires ne sont plus des fêtes.
Il a parlé comme il parlait autrefois. Et c’est comme si sept petites bougies s’étaient allumées dans notre obscurité. Des bougies de la Toussaint, sur le cimetière de notre vie passée.
Au fond, je suis dans l’air du temps : pendant que les enfants ouvrent leurs cadeaux de Noël avec excitation, je suspends des exposants aux fonctions comme des boules à des sapins, et j’aligne des factorielles comme autant de bougies renversées.
Bucoliques. Le feu de bois. Toute cette fête, toute cette vie ! Puis cette agonie, puis cette mort, cette déboulée des bûches.
La vieillesse ne me semble pas du tout le morne vestibule de la mort, mais comme les vraies grandes vacances, après le surmenage des sens, du cœur et de l’esprit que fut la vie.
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