Il lui fallut un bon quart d’heure pour se retrouver vraiment à proximité des flammes, et il resta là à les observer depuis le couvert. Ce frémissement, la conjugaison du blanc et du rouge... C’était un feu étrange parce qu’il prenait pour lui une signification différente. Il ne brûlait pas; il réchauffait !
Image : Il lui fallut un bon quart...
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- Etaient présents le rouge pompier, le bleu gendarmerie, le blanc infirmier. Le gris de la fumée, la neige pulvérisée, la voiture brûlait.
- Puis la nuit, doucement, était tombée, et nous étions toujours ensemble, silhouettes en ombres on ne peut plus chinoises éclairées par intermittence par de mouvants jeux de lumière liquide verte et rouge.
- Il se gonfle comme un rouge-gorge.
- Et le soleil mourant, sur un ciel riche et sombre, ferme les branches d’or de son rouge éventail.
- Elle avait voulu à toute force l’allumer elle-même, veillant tendrement à ce que le tabac prît bien, puis s’amusant, comme à son habitude, à saisir l’allumette par son extrémité calcinée pour la faire brûler complètement.
- Il a parlé comme il parlait autrefois. Et c’est comme si sept petites bougies s’étaient allumées dans notre obscurité. Des bougies de la Toussaint, sur le cimetière de notre vie passée.
- L’absence refroidit les passions modérées au lieu qu’elle enflamme les plus violentes, telle que le vent qui éteint une bougie et qui excite la flamme d’un grand feu.
- L’expérience est une lanterne attachée dans notre dos, qui n’éclaire que le chemin parcouru.
- Je crains même qu’il (le genre humain) ne se trouve trop hideux étant montré de trois quarts, et qu’il ne lui prenne envie de brûler le tableau.
- J’avais fort à coeur de ne pas voir rater ce canon, lorsque je m’étais chargé d’y mettre le feu.
- La pensée que l’humanité était perdue presque tout entière l’effleura soudain : dès l’éveil des sens, le démon reprenait ses droits, et seuls les enfants et quelques saints voyaient Dieu en paradis; tout le reste brûlait sans fin, brûlait à jamais.
- Ma vertu, mon bonheur, hélas ! Tout est décombres ! Tout est deuil ! Dans les coeurs où ses flammes ont lui L’amour ne laisse donc que ruine après lui ? De tout cet incendie il reste un peu de cendre. Il ne m’aime donc plus !
- Bucoliques. Le feu de bois. Toute cette fête, toute cette vie ! Puis cette agonie, puis cette mort, cette déboulée des bûches.
- L’amour ça va ça vient, c’est pas pour toujours. Un feu il faut forcément qu’il s’éteigne à un moment ou à un autre. On a beau rajouter du petit bois, arrive une heure où on a épuisé ses réserves et puis c’est tout.
- Quoi ! Nous sommes encore aux temps où la Tournelle, déclarant la magie impie et criminelle, lui dressait un bûcher par arrêt de la cour, et le dernier sorcier qu’on brûle, c’est l’Amour !