Je crains même qu’il (le genre humain) ne se trouve trop hideux étant montré de trois quarts, et qu’il ne lui prenne envie de brûler le tableau.
Écrivain, 1717-1783 Image : After Maurice Quentin de La Tour, Domaine public, Wikimedia Commons Je crains même qu’il (le genre humain) ne se trouve trop hideux étant montré de trois quarts, et qu’il ne lui prenne envie de brûler le tableau.
Écrivain, 1717-1783 Image : After Maurice Quentin de La Tour, Domaine public, Wikimedia Commons Partager sur
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Oeuvres de d'Alembert
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Aimer, c’est comme tenir une flamme dans ses mains : ça brûle, mais on a peur de l’éteindre.
Il n’est pas de beauté sans fêlure.
Il lui fallut un bon quart d’heure pour se retrouver vraiment à proximité des flammes, et il resta là à les observer depuis le couvert. Ce frémissement, la conjugaison du blanc et du rouge… C’était un feu étrange parce qu’il prenait pour lui une signification différente. Il ne brûlait pas ; il réchauffait !
Qui a peur des étincelles ne devient pas forgeron.
Un miroir à nos yeux distraits
Vient-il offrir notre grimace ?
Il ne faut pas briser la glace,
Mais, s’il se peut, changer nos traits.
Je n’appelle pas cette misérable étincelle sur un petit tas de boue, une vie.
Si dans sa maison on témoigne du respect à son père et à sa mère, pourquoi aller au loin pour brûler des parfums ?
Et la volupté n’est, peut-être, je le crois,
Que l’essai de mourir ensemble.
Notre corps est une demeure dont – avec l’âge – il faut condamner des pièces faute de pouvoir les chauffer toutes.
Moi, mon amour, il a un petit a mais de grandes envolées ; il ne dure pas très longtemps mais au moins, quand il est là on le sent passer.

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