Je n’appelle pas cette misérable étincelle sur un petit tas de boue, une vie.
Poète, 1868-1948Je n’appelle pas cette misérable étincelle sur un petit tas de boue, une vie.
Poète, 1868-1948Partager sur
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Voici L'Homme
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Nous n’avons pas de clair-obscur, et cela, c’est impensable. La volte-face est trop nette et la vie n’est jamais si tranchée. Il y a donc tricherie, à un endroit ou à un autre.
L’histoire est tout aussi légère que la vie de l’individu, insoutenablement légère, légère comme un duvet, comme une poussière qui s’envole, comme une chose qui va disparaître demain.
Il n’y a pas de contes plus beaux que ceux que la vie a elle même composé.
Impossible de faire la lumière sur sa vie sans éclairer, ici ou là, celle des autres.
Donnez-vous une petite étincelle de folie. Et ne la perdez pas.
La simple vie de chaque jour nous donne toute sa lumière puis s’en va, comme une invisible fiancée portant à son doigt une bague d’air, incrustée de silences scintillants.
Je ne trempe pas ma plume dans l’encrier, mais dans la vie.
Dans la plaine
Naît un bruit.
C’est l’haleine
De la nuit.
Elle brame
Comme une âme
Qu’une flamme
Toujours suit.
La vie est légère, il ne faut permettre à personne de nous la rendre pesante.
Eau trouble ne fait pas de miroir.

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