Dans l’insomnie, tout s’agrandit ou s’amenuise, comme un écart de mémoire qui nous livre aux erreurs de mensuration.
Artiste visuel, 1886-1945Source : Apostille ou l’amour et le futile (1972)
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L’habitude est une somnolence, ou tout au moins un affaiblissement de la conscience du temps.
La poésie vit d’insomnie perpétuelle.
La nuit enregistre nos peurs et nous en délivre, le jour, par l’effet d’une amnésie bienfaitrice dont l’angoisse est le reste insécable.
Avec les machines à vapeur et avec l’électricité, l’insomnie du monde a commencé.
L’erreur qui l’abuse et le trouble est de confondre les temps et de se reprocher souvent comme un sentiment actuel ce qui n’est que l’effet d’un souvenir trop tendre.
Le sommeil annule le temps qui n’existe que dans notre imagination. En vous réveillant dans l’obscurité, vous ne savez pas si vous avez dormi dix secondes ou dix heures.
Veille autant que tu peux ; et, fuyant la mollesse, des douceurs du repos n’use que sobrement ; Car le trop long sommeil engendre la paresse, qui sert au vice d’aliment.
Vivre, c’est se réveiller la nuit dans l’impatience du jour à venir, c’est s’émerveiller de ce que le miracle quotidien se reproduise pour nous une fois encore, c’est avoir des insomnies de joie.
Le sommeil de la raison engendre des monstres.
Dormir, c’est du temps perdu. Dormir me fait peur. C’est une forme de mort.
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