Nous sommes faits de l’étoffe dont sont tissés les songes, et notre vie si courte a pour frontière un sommeil.
Poète, 1564-1616 Image : Attributed to John Taylor, Domaine public, Wikimedia Commons Source : La Tempête (1611), IV, 1
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Nous sommes faits de la vaine substance dont se forment les songes, et notre chétive vie est environnée d’un sommeil.
Nous sommes tous faits de l’étoffe des rêves, et notre petite vie est entourée de sommeil.
O misère de nous ! Notre vie est si vaine qu’elle n’est qu’un reflet de notre mémoire.
On se plaint de la brièveté de la vie, et tous nos efforts tendent à la passer brièvement.
La vie qui nous échoit n’est pas brève, nous la rendons brève ; elle ne nous fait pas défaut, nous la gaspillons.
La vie est courte, mais elle nous laisse toujours du temps pour la courtoisie.
Nous sommes un peu comme des éponges qui aspirons la vie sans le savoir et qui la rendons ensuite, transformée, sans connaître le travail d’alchimie qui s’est produit en nous.
À la longue, on finit par être fatigué d’avoir peur.
Chacun de nous quitte la vie avec le sentiment qu’il vient à peine de naître.
Les années s’écoulent et elles emportent nos forces et nous amènent les infirmités ; elles nous ôtent pièce à pièce tous nos moyens de plaisir ; elles nous laissent pour nourriture le passé qui est triste, et pour perspective l’avenir qui est court.
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