Le fil rouge du meurtre se mêle à l’écheveau incolore de la vie. Notre affaire est de le débrouiller, de l’isoler, de l’exposer dans toutes ses parties… C’est du moins ce que dit mon ami Conan Doyle.
Source : Oscar Wilde et le mystère de Reading (2013)
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Le vrai sacrilège : se fermer à la vie.
Souhaiter la mort de quelqu’un, c’est l’assassiner en idée. Si la pensée tuait, que de meurtriers et que de victimes !
Toute histoire doit trouver sa fin, c’est dans l’ordre de la vie. Même tragique, même insupportable, même dérisoire, il faut une fin à tout.
C’est l’usage du concept qui nous rend maîtres de nos frayeurs. Nous disons : la Mort – et cette abstraction nous dispense d’en ressentir l’infini et l’horreur.
La mort : une griffe. Qui refuse de lâcher sa proie.
Nous faisons une situation fausse aux morts en les raccrochant à notre vie. C’est leur enlever, s’ils en ont une, leur liberté de mort.
Un peu profond ruisseau calomnié la mort.
Nous avançons dans la vie avec des mains rougies de criminel. Le déluge de notre mort les blanchira.
Prends garde, quand tu ériges le talion en loi universelle, de n’avoir pas à le regretter la première. Car enfin, si un mort rachète un mort, ton tour est venu d’expier.
La tragédie, pierre angulaire de votre empoisonnante bâtisse.
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