Il n’existe que des contes de fées sanglants. Tout conte de fées est issu des profondeurs du sang et de la peur.
Romancier, 1883-1924Attribution non vérifiée, l’œuvre d’origine n’a pas été retrouvée. Vous connaissez la source ?Comment nous vérifions
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L’idée de ma vie de conte de fées est en soi un conte de fées.
La peur, ça s’apprend, disait ma mère, surtout si on ne l’a pas dans le sang.
Chez l’homme civilisé, la crainte de ses morts n’a rien de commun avec le mysticisme des primitifs. Elle est un retour de flamme de sa conscience, un déguisement de ses remords.
Le ciel repousse avec horreur des vœux qui ne sont point prononcés par le cœur.
Les faits sont périssables, crois-moi, seule la légende reste, comme l’âme après le corps, ou comme le parfum dans le sillage d’une femme.
L’art d’aimer ? C’est savoir joindre à un tempérament de vampire la discrétion d’une anémone.
Quoi ! Nous sommes encore aux temps où la Tournelle, déclarant la magie impie et criminelle, lui dressait un bûcher par arrêt de la cour, et le dernier sorcier qu’on brûle, c’est l’Amour !
Plaisir léger, volage, fugitif qu’accompagnent mille tourments, à travers l’éclat trompeur dont tu nous éblouis, tu caches des maux cruels, et ta riche et brillante parure couvre des monstres hideux.
La folie, c’est la mort avec des veines chaudes.
Et l’amour, qui avait été à l’origine du monde, en fut aussi le maître. Mais ses chemins sont parsemés de fleurs et de sang. De fleurs et de sang…
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