Est-ce qu’elle ne faisait pas comme la...

L’amour, croyait-elle, devait arriver tout à coup, avec de grands éclats et des fulgurations, ouragan des cieux qui tombe sur la vie, la bouleverse, arrache les volontés comme des feuilles et emporte à l’abîme le coeur entier.

La musique du bal bourdonnait encore à ses oreilles, et elle faisait des efforts pour se tenir éveillée, afin de prolonger l’illusion de cette vie luxueuse qu’il lui faudrait tout à l’heure abandonner.

Elle resta perdue de stupeur, et n’ayant plus conscience d’elle-même que par le battement de ses artères, qu’elle croyait entendre s’échapper comme une assourdissante musique qui emplissait la campagne.

C’est l’histoire d’une jeune femme qui aima tellement qu’elle eut besoin d’un autre coeur, puis d’un autre encore.

Ses enfants n’étaient pas le coeur de sa vie, ils étaient la vie de son propre coeur.

Quand elle le vit, elle ressentit ce coup de couteau au coeur que les personnes qui n’ont jamais été sidérées par l’amour prennent pour une métaphore.

Son secret chéri lui semblait un trésor caché dans son coeur, elle ne pouvait se résoudre à l’en arracher; elle se jurait de l’y conserver toujours, de le protéger contre tous, dût-il y rester enseveli.

Le coeur de la femme est aussi instable qu’une goutte d’eau sur une fleur de lotus.

Elle le lui raccrocherait, son coeur. Elle savait comment les coeurs se raccrochent, avec des soins, de la propreté, une amitié solide.

De tempérament un peu sec, son coeur fournit pas à sa pensée un aliment suffisant.

Il l’aimait bien mais à petites doses. Il fractionnait son coeur comme des parts de gâteau.

Si Cendrillon avait eu une horloge dans le coeur, elle aurait bloqué les aiguilles à minuit moins une et se serait éclaté au bal toute sa vie.

Entrainée vers lui par son coeur qui était vierge, et par son âme qui était vide, la chair conquise par la lente domination des caresses, elle s’attacha peu à peu comme s’attachent les femmes tendres, qui aiment pour la première fois.

Le lien de la maternité n’aurait servi de rien à Marie, si elle n’avait porté le Christ plus bienheureusement dans son coeur que dans sa chair.

Du temps qu’on l’aimait, lasse d’elle-même, elle avait juré d’être cet amour, elle en fut le charme et lui le poème, la terre est légère aux serments d’un jour.