Quand elle le vit, elle ressentit ce coup de couteau au cœur que les personnes qui n’ont jamais été sidérées par l’amour prennent pour une métaphore.
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Celle qui n’a jamais eu un peu pitié de celui qu’elle aime n’a probablement pas connu l’amour.
Elle venait de lui cracher à la figure une haine qui n’était que l’autre face de l’amour.
La capacité de l’amour romantique à muter, la rapidité avec laquelle un être aimé pouvait devenir un étranger, la laissait perplexe. Où est passé l’amour ? Peut-être que le véritable amour était familial, en quelque sorte, lié au sang, puisque l’amour des enfants ne mourait pas comme l’amour romantique.
Est-ce qu’elle ne faisait pas comme la substance de son cœur, le fond même de sa vie ?
C’est l’histoire d’une jeune femme qui aima tellement qu’elle eut besoin d’un autre cœur, puis d’un autre encore.
Les amoureux condamnés, une fois la chair rassasiée, à une vie de tourments. L’amour ne signifie donc pas du tout le bonheur, c’est un aspect du mythe qui s’écroule à nos pieds.
L’amour, croyait-elle, devait arriver tout à coup, avec de grands éclats et des fulgurations, ouragan des cieux qui tombe sur la vie, la bouleverse, arrache les volontés comme des feuilles et emporte à l’abîme le cœur entier.
Il l’aimait avec ses doutes, son désespoir, il l’aimait depuis le plus sombre de lui-même, au cœur de ses lignes de faille, dans la pulsation de ses propres blessures. Il l’aimait avec la peur de la perdre, tout le temps.
Du temps qu’on l’aimait, lasse d’elle-même, elle avait juré d’être cet amour, elle en fut le charme et lui le poème, la terre est légère aux serments d’un jour.
Ces cœurs que l’on croit tendres et qui ne sont que corrompus, l’amour y laisserait de mêmes et aussi durables creux que nos doigts aux jambes de la belle Madame.
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