Le Ciel cache à toutes les créatures...

Le destin, pour frapper, revêt souvent son déguisement le plus ordinaire, son costume de tous les jours.

Mieux vaudrait, par respect pour l’arbitraire du destin, ne jamais former de phrases qu’au conditionnel : du moins n’engage-t-il à rien.

Tout ce qui a un nom existe. Les hommes, les plantes, les pays, les légendes. Un nom c’est toujours le bourgeon d’un destin.

La peur entre dans le coeur de celui qui ignore son destin.

Les vrais livres doivent être les enfants non du grand jour et de la causerie, mais de l’obscurité et du silence.

L’auteur, dans son oeuvre, doit être comme Dieu dans l’univers, présent partout, et visible nulle part.

Nous ne pouvons arracher une seule page de notre vie, mais nous pouvons jeter le livre au feu.

Magie de la littérature : elle me faisait accéder à l’existence en tant même que je m’étais décrit, écrit dans mon refus d’exister.

Rien ne marque autant un lecteur que le premier livre qui s’ouvre vraiment un chemin jusqu’à son coeur.

Les livres ne peuvent être anéantis par le feu. Les hommes meurent, pas les livres. Aucun être, aucune force ne peut abolir la mémoire.

La principale cruauté du destin est de transformer les hommes en carcasses obsolètes.

Les livres sont des chapelets d’encre noir, chaque grain roulant entre les doigts, mot après mot. Et c’est quoi, au juste, prier. C’est faire silence. C’est s’éloigner de soi dans le silence.

La dernière à se lever de son lit, tout simplement, comme si la vie entière était contenue dans les pages des livres, comme s’il suffisait de rester là, à l’abri, à contempler la vie de loin.

Du reste, ce fragment de ma vie que je passe sous silence, le lecteur ne perdra rien à ne pas le connaître.

L’âme est cachée en Dieu, qui est seul à connaître son nom, et qui n’a nul besoin du corps pour se faire reconnaître d’elle.