À quoi servent les livres, s’ils ne ramènent pas vers la vie, s’ils ne parviennent pas à nous y faire boire avec plus d’avidité ?
Romancier, 1891-1980Source : Les Livres de ma vie (1952)
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Pourquoi ne pas profiter des contrepoisons de la civilisation, les bons livres.
C’est vrai que les livres nous protègent, dit-il, mais leur protection ne dure pas éternellement. C’est un peu comme les rêves. Un jour ou l’autre, la vie nous rattrape.
Et si surtout la perte de la culture n’était pas achetée au prix de vies humaines ! La moindre d’entre elles, ne serait-ce même qu’une heure arrachée à la plus misérable des existences, vaut bien une bibliothèque brûlée.
La vie est trop insaisissable pour les livres, clarice…
Parmi les plus grandes découvertes qu’ait faites la raison humaine ces derniers temps il y a, selon moi, l’art de juger les livres sans les avoir lus.
Les livres n’ont pas d’importance : il n’y a que la vie qui importe, et seuls méritent d’être lus les livres qui se mettent à son service – seuls méritent d’être lus, en conséquence, les auteurs qui savent que les livres n’ont pas d’importance !
Quand on se méfie de la pauvreté de sa vie intérieure, il faut emporter de bons livres.
Sans un souffle de cette littérature, sœur de la politesse, la vie retombe assez vite à la goujaterie et à l’abjection.
Les livres, à en croire ces fichus snobs de critiques, n’étaient que de l’eau de vaisselle. Pas étonnant que les livres aient cessé de se vendre, disaient-ils. Mais le public, sachant ce qu’il voulait, tout à la joie de virevolter, à laissé survivre les bandes dessinées. Et les revues érotiques en trois dimensions, naturellement.
La littérature mène à tout… à condition d’en sortir.
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