Ta bien-aimée, hâfiz, sur ta tombe scellée
Peut-être passera comme passe le vent :
Tu frémiras alors dans ta prison étroite,
Et tu déchireras ton suaire en lambeaux.
Source : Odes
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On vous en garde dans un petit pot à part.
Mon âme, il faut partir. Ma vigueur est passée,
Mon dernier jour est dessus l’horizon.
Tu crains ta liberté. Quoi ! N’es-tu pas lassée
D’avoir souffert soixante ans de prison ?
Prison de l’Etre, ne peut-on se libérer de toi ?
Prison de la pensée, ne peut-on se libérer de toi ?
Ver : Croque-mort.
Alors, quand vous croisiez un clébard sautillant comme une danseuse et tenant dans sa gueule un cubitus de poilu, votre sang ne faisait qu’un tour. Vous aviez envie de comprendre.
Marche dans ta douleur, sinon elle te clouera.
Penchez-vous sur les berceaux, pénétrez dans les tombes, le mensonge est partout. Votre père vous a trahi, et votre mère, et votre ami, et celle en qui vous crûtes trouver le repos du cœur.
Le malheur est un cul-de-sac. Il mène droit dans le mur. Si tu veux t’en sortir, rebrousse chemin à reculons. De cette façon, tu croiras que c’est lui qui s’éloigne pendant que tu lui fais face.
Vous êtes maitre de votre vie, qu’importe votre prison vous en avez les clés.
Opiacé. Qui déverrouille la porte de la geôle de l’identité. Elle donne sur la cour de la prison.
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