Le train entrait en gare, soufflant et...

Je ressemble à un chat de gouttière qui vient de fouiller les poubelles.

On dirait un chat qui chie dans sa caisse.

Le véritable gentleman est celui qui appelle toujours un chat un chat. Même lorsqu’il trébuche dessus et qu’il tombe.

Le chagrin est une sorte de chat sauvage, de couleur grise. Son cri est plutôt triste et lugubre. Il faut se mettre à plusieurs pour en venir à bout. Car, tout seul, on arrive mal à chasser le chagrin.

Le train, l’automobile du pauvre. Il ne lui manque que de pouvoir aller partout.

Dans les accidents de chemin de fer, c’est toujours le dernier wagon le plus dangereux. C’est pour cela qu’on l’a supprimé.

Les hommes ont construit les trains à leur image : violents dans leurs actes et stupides dans leur fonctionnement.

Certes on n’a jamais rien vu de plus grand, majestueux, chaud, murmurant, soupirant, soufflant, fort, gracieux, élégant, érotique, puissant et féminin qu’une locomotive à vapeur.

Si les locomotives étaient conduites comme l’Etat, le machiniste aurait une femme sur les genoux.

Notre vie est un voyage constant, de la naissance à la mort. Le paysage change, les gens changent, les besoins se transforment, mais le train continue. La vie, c’est le train, ce n’est pas la gare.

Je ne voyage jamais sans mes mémoires. Il faut toujours avoir quelque chose de sensationnel à lire dans le train.

La voiture est comme un coffre jeté du haut d’un pont. On y étouffe. On n’y entend rien d’autre qu’un sourd et inquiétant rugissement. Le paysage tourbillonne dehors. On ne peut rien en saisir.

La colère est comme une pluie torrentielle qui submerge tout sur son passage.

Jeux de chat, pleurs de souris.

Les francs-tireurs étaient là avec leurs petits cabans, accroupis au fond d’une fosse pleine d’eau, tout le long du chemin de fer de Soissons.