Tout le monde prétend aimer ; mais, au fait, qui est-ce qui aime ? S’il fallait croire tous ceux qui se disent amoureux, tous les soirs la moitié de Paris serait ivre d’amour pour l’autre moitié de cette ville fortunée. Hélas ! Que n’est-ce vrai !
Source : Théorie de l’Amour et de la Jalousie (1853), - sous le pseudonyme de P.-J. Stahl -
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A Paris, quand on croise une femme dans la rue et qu’on la regarde, on commet presque une infidélité. Regarder une française et être vu par elle, on dirait qu’on ébauche un roman d’amour !
Dans les rues de la ville, il y a mon amour.
Peu importe où il va dans le temps divisé.
Il n’est plus mon amour : chacun peut lui parler.
Il ne se souvient plus qui, au juste, l’aima.
Aimer, c’est une grande affaire ; il faut avoir du courage pour aimer. Ce mot d’aimer, et la certitude que personne au monde ne se doutait de sa passion, la faisaient espérer malgré elle, quoi ? Elle l’ignorait, et, par cela même, espérait plus facilement.
La suprême ironie de l’amour n’est-elle pas de croire qu’il y a toujours un vainqueur et un vaincu, alors que l’amour se joue bien des amants et en fait ses esclaves.
On peut aimer la France, mais on ne peut pas l’obliger à nous aimer !
En amour, être français, c’est la moitié du chemin.
Aimer son prochain comme soi-même est le commandement unique de l’amour.
Au soir de cette vie, vous serez jugés sur l’amour.
L’amour n’est-il pas un ouragan qui vous entraîne ici et là, telle une bouteille à la surface d’une mer agitée ?
S’aimer les uns, les autres, s’aimer tous. Non pas à des heures fixes, mais toute la vie.
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