Je tiens beaucoup à ma montre, c’est...

Je ne sais pas ce qui m’inquiète à propos de la mort : sans doute les horaires.

Du bois mort est celui où il ya le plus de matière consacrée à la mémoire. Et la mémoire et l’habitude sont les fourriers de la mort.

J’ai un ami qui a été mort pendant un an, c’était il y a très longtemps, pour d’obscures raisons fiscales.

Je hais comme la mort l’état de plagiaire; Mon verre n’est pas grand, mais je bois dans mon verre.

J’avais raison à l’époque. Je pensais qu’on me rendrait justice après ma mort. J’ai dû attendre dix ans.

J’ai laissé les derniers lambeaux de mon intégrité quelque part entre les draps de ton lit.

Quand mon père est mort, j’ai enroulé un fil blanc autour de mon index. Je l’ai gardé pour me rappeler qu’à une époque je ressentais des choses, qu’à une époque j’avais un père, qu’à une époque j’avais une vie.

Tous les jours j’me couche aux aurores. Et j’pars au taf avec une gueule d’enterrement comme si j’étais croque-mort.

Ceux qui disent m’avoir connu doivent se tromper. Ils ajoutent même qu’ils m’avaient cru mort.

Un homme qui pète au lit, ma grand-mère le disait, c’est un homme qui aime la vie.

La redingote du grand-père, sa canne à pomme d’argent, d’autres objets venus de lui, s’en allaient aussi.

Je lègue tous mes biens à mon épouse, à condition qu’elle se remarie. Ainsi, il y aura tout de même un homme qui regrettera ma mort.

Mon arrière-grand-père est mort, mon grand-père est mort, mon père est mort, je crois que c’est héréditaire.

La morale est dans les faits, pas dans les sentiments. Si je soigne mon père, je peux m’amuser à désirer sa mort.

Les yeux ne vieillissent pas, l’alentour prend des rides mais le regard sera le même jusqu’à la mort...