À ses yeux, les rides de la vieillesse formaient les plus belles écritures de la vie, celles où les enfants apprendraient à lire leurs rêves.
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Sept jours pour une éternité
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Le temps de la prime jeunesse, un âge rêveur, exalté, durant lequel on poétise la femme, on divinise sa chair inaccessible, on vit dans une attente farouche du miracle amoureux.
Dieu a créé le rêve pour indiquer la route au dormeur dont les yeux sont dans l’obscurité.
Et je lirai (trouvant Hegel et Kant arides)
Ces beaux récits d’amour poivrés de cantharides.
Un amour qui remonte à l’enfance est quelque chose de sacré.
N’est-ce pas une vie bien ordonnée, que celle où l’on a consacré sa jeunesse à b…, son âge mûr à écrire, et sa vieillesse à dire la vérité ?
Les grands livres latins et grecs, ces solitudes Où l’éclair gronde, où luit la mer, où l’astre rit, et qu’emplissent les vents immenses de l’esprit, c’est en les pénétrant d’explication tendre, en les faisant aimer, qu’on les fera comprendre.
Dieu fit la douce illusion
Pour les heureux fous du bel âge ;
Pour les vieux fous, l’ambition,
Et la retraite pour le sage.
Enseignez à vos enfants de la poésie ; elle ouvre l’esprit, prête la grâce à la sagesse et rend héréditaires les vertus héroïques.
Elle répétait à papa : Les plus beaux souvenirs sont ceux que l’on garde en soi. Pas besoin d’image déformante ou d’instants figés.
La dernière à se lever de son lit, tout simplement, comme si la vie entière était contenue dans les pages des livres, comme s’il suffisait de rester là, à l’abri, à contempler la vie de loin.

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