Le régime de la vie intellectuelle, ne laisse qu’une voie étroite et difficile entre la prosternation suicidaire et le refus de principe.
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Le suicide, c’est le seul acte philosophique. S’il ne porte pas ses fruits, il devient quelque chose de ridicule qui vous éclabousse.
Le suicide comme la folie ne sont peut-être que d’habiles tours de passe-passe destinés à conjurer l’angoisse du vide.
Le suicide est l’acte désespéré d’un être qui ne fait plus confiance ni aux médecins, ni à la guerre, ni aux transports, ni à la nature.
Il n’y a qu’un problème philosophique vraiment sérieux : c’est le suicide. Juger que la vie vaut ou ne vaut pas d’être vécue, c’est répondre à la question fondamentale de la philosophie.
L’absence de finalité donnée à la vie était devenue une condition de l’action.
Folie toute l’intelligence sans la conscience profonde de la mort et de l’impertinence.
Sans un souffle de cette littérature, sœur de la politesse, la vie retombe assez vite à la goujaterie et à l’abjection.
La vie affective, à condition d’être sincère et pure de tout apocryphe, est donc une lenteur et un attardement.
Ce n’est pas par le génie mais par la souffrance, par elle seule, qu’on cesse d’être une marionnette.
Quand on est si loin de toute amitié, si seule, si triste, toute démarche difficile devient impossible. On s’observe, on se craint soi-même, et l’on se suicide dans la peur de se laisser mourir.
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