Et quand un ami venait la voir, elle parlait sans cesse de l’amour, de l’Opéra-Comique, de la Hollande et du chant, doucement, à intervalles réguliers, comme on exhale par bouffées la fumée de la cigarette qui sans cela nous étoufferait.
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- Tout de même je l’aimais davantage maintenant; elle était loin; la présence, en écartant de nous la seule réalité, celle qu’on pense, adoucit les souffrances, et l’absence les ranime, avec l’amour.
- Vous qui croyez qu’une amour délaissée De la pensée s’enfuit ainsi, hélas ! Hélas ! Chercheurs de renommée, votre fumée s’envole aussi.
- Elle chantait des couplets stupides : Le mal aux dents C’est l’mal d’amour On croit qu’ ça va durer toujours Et puis ça passe.
- Je me demande ce que faisaient les gens après l’amour, avant l’invention de la cigarette.
- L’amour volage est semblable au torrent; Il tombe, il roule, il fuit en murmurant : Tari bientôt dans sa source égarée, né d’un orage, il en a la durée.
- Elle a jeté des ponts par-dessus l’Atlantique - Elle a quitté son nid pour un autre terroir - Et comme une hirondelle au printemps des musiques - Elle revient nous chanter ses peines et ses espoirs.
- La voix d’une femme aimante est pareille à l’huile parfumée dont on oint son corps pour en délasser les muscles.
- L’amour, la gloire, l’ambition, l’avarice - rêves ! - Rêves inutiles et mauvais, et dont pas un n’est meilleur ni pire, car ce n’est toujours qu’un même météore sous des noms différents, et la mort est la sombre fumée où va s’éteindre sa flamme.
- La musique, le plus sensuel des arts pour les âmes amoureuses, fut le truchement de leurs idées, et ils prenaient plaisir à répéter une même phrase en épanchant la passion dans ces belles nappes de sons où leurs âmes vibraient sans obstacle.
- La passion amoureuse est affamée de baisers de feu.
- Faire de l’amitié passionnante le support de l’amour. Faire du coït la crème superflue d’un lent enchantement. Faire extrêmement plaisir. Faire attention. Faire illusions. Faire sensation.
- Elle se répétait : «J’ai un amant ! Un amant ! » se délectant à cette idée comme celle d’une autre puberté qui lui serait survenue. Elle allait donc posséder enfin ces joies de l’amour, cette fièvre du bonheur dont elle avait désespéré.
- Elle aurait vu des amis, peut-être même été parfois au théâtre. Il n’en faut pas plus pour déliter une idée fixe.
- Il y a pourtant une voix qui crie dans le désert : Amour, amitié, ô hyménee ! Oui, voilà les trois notes que j’entends dans le vent du soir et dans la plainte du torrent. Voix mystérieuse d’une ineffable poésie.