Et quand un ami venait la voir, elle parlait sans cesse de l’amour, de l’Opéra-Comique, de la Hollande et du chant, doucement, à intervalles réguliers, comme on exhale par bouffées la fumée de la cigarette qui sans cela nous étoufferait.
Écrivain, 1871-1922 Image : Otto Wegener, Domaine public, Wikimedia Commons Partager sur
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Jean Santeuil (1952), partie IX, chapitre 5
… Elle restait au coin de son feu à penser à lui, à regarder des bouts d’affiche qu’il lui avait donnés, les coupures des journaux où on le nommait, ses photographies.Et quand un ami venait la voir, elle parlait sans cesse de l’amour, de l’Opéra-Comique, de la Hollande et du chant, doucement, à intervalles réguliers, comme on exhale par bouffées la fumée de la cigarette qui sans cela nous étoufferait.Ce second jour où Jean rencontra Mme Desroches, elle allait chez la marquise de Valtognes. Elle lui dit: « Mais, viens donc. Elle m’a dit qu’elle aimerait te voir. …
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Vous qui croyez qu’une amour délaissée De la pensée s’enfuit ainsi, hélas ! Hélas ! Chercheurs de renommée, votre fumée s’envole aussi.
Comme elle avait dû souffrir, la pauvre, de mon innocent bavardage, tandis qu’étendue sur le gril brûlant de l’impatience elle attendait, l’âme tremblante, un premier geste de tendresse, ou tout au moins que je m’aperçoive de sa passion !
La voix d’une femme aimante est pareille à l’huile parfumée dont on oint son corps pour en délasser les muscles.
Elle aurait vu des amis, peut-être même été parfois au théâtre. Il n’en faut pas plus pour déliter une idée fixe.
La musique du bal bourdonnait encore à ses oreilles, et elle faisait des efforts pour se tenir éveillée, afin de prolonger l’illusion de cette vie luxueuse qu’il lui faudrait tout à l’heure abandonner.
Elle avait voulu à toute force l’allumer elle-même, veillant tendrement à ce que le tabac prît bien, puis s’amusant, comme à son habitude, à saisir l’allumette par son extrémité calcinée pour la faire brûler complètement.
La musique, le plus sensuel des arts pour les âmes amoureuses, fut le truchement de leurs idées, et ils prenaient plaisir à répéter une même phrase en épanchant la passion dans ces belles nappes de sons où leurs âmes vibraient sans obstacle.
La passion amoureuse est affamée de baisers de feu.
Il y a pourtant une voix qui crie dans le désert : Amour, amitié, ô hyménée ! Oui, voilà les trois notes que j’entends dans le vent du soir et dans la plainte du torrent. Voix mystérieuse d’une ineffable poésie.
Quand une femme écoute c’est qu’elle a beaucoup parlé.
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