La personne aimée semble immobile, éternelle sous nos baisers, mais, dès que le temps aux joues gonflées de vent souffle dessus, l’amour s’enfuit dispersé ne laissant au cœur qu’un peu d’odeur et un chagrin inconsolable.
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L’absence rend le cœur plus tendre et les larmes ne sont que pluie pour faire grandir l’amour.
La vie sera toujours comme un grand amour inachevé. Une douleur intense de la perdre comme l’odeur de la femme aimée.
L’amour est un parfum qu’on ne peut verser sans en perdre quelques gouttes.
L’amour ne devient vraiment lui-même qu’à partir du moment où il cesse de flotter, douloureux et sombre, comme un embryon, à l’intérieur du corps, et qu’il ose se nommer, s’avouer du souffle et des lèvres.
En réalité, dans l’amour il y a une souffrance permanente, que la joie neutralise, rend virtuelle, ajourne, mais qui peut à tout moment devenir ce qu’elle serait depuis longtemps si l’on n’avait pas obtenu ce qu’on souhaitait, atroce.
Quand on aime à la folie, l’éclair nous foudroie ; la passion nous consume doucement, en ne laissant à notre vie que les cendres de notre amour.
L’absence finit par vaincre l’amour le plus fort et la présence occasionnelle est encore plus terrible pour l’amoureux sans espoir que la complète séparation.
On s’aimera tant qu’on s’aimera ; avec cette délicieuse sensation du provisoire qui s’installe dans la durée sans qu’on en ait conscience.
La vie est légère comme une plume quand le souffle qui la porte est animé d’amour et de tendresse.
La foudre et l’amour laissent les vêtements intacts et le cœur en cendres.
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