Notre raison n’est propre qu’à brouiller tout et qu’à faire douter de tout : elle n’a pas plus tôt bâti un ouvrage qu’elle vous montre les moyens de le ruiner.
Image : Notre raison n’est propre qu’à brouiller...
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- L’orage vous a donné sur les nerfs, ma pauvre femme. Allez vous coucher.
- On craignait sa vigilance, et le gaspillage était moindre. Elle-même craignait sa censure, et se contenait davantage dans ses dissipations...
- Superbe, elle a voulu vivre à votre corsage. - Elle meurt de dépit sous un trop beau visage.
- Si le lecteur est scandalisé de toutes les badineries qu’il a vue dans ce livre, il fera fort bien de n’en lire pas davantage...
- On a eu la gentille pensée de lui mettre dessus une lourde dalle de marbre, un presse-mort, pour être bien sûr qu’elle ne s’en ira pas.
- Seule Françoise, son ouvrage tombé sur les genoux, regardait Caporal, étonnée de ce qu’il lisait sans faute et si longtemps.
- Visage d’ange mais c’est un diable. Princesse redoutable. Préfère le maniement du sabre à l’apprentissage du piano, les courses à cheval aux ragots. Déteste les jérémiades.
- Elle n’avait plus l’insouciance de la jeunesse qui digère toutes les tragédies parce qu’elle a le temps pour elle.
- Elle sait que la beauté est un monde trahi. On ne peut la rencontrer que lorsque ses persécuteurs l’ont oubliée par erreur quelque part.
- Elle ne voulait pas savoir le comment des choses, mais le pourquoi. Ce qui peut être gênant. On se demande le pourquoi d’un tas de choses et on finit par se rendre très malheureux, à force. Il vaut bien mieux pour cette pauvre fille qu’elle soit morte.
- Dans ce livre où il n’y a pas un seul fait qui ne soit fictif, où il n’y a pas un seul personnage «à clef», où tout a été inventé par moi selon les besoins de ma démonstration...
- L’empire du fait qui avait porté si haut notre civilisation est à peu près ruiné par un mauvais usage de la raison.
- Si quelquefois l’innocent badinage - Vient en riant égayer mon ouvrage, - Quand il le faut, je suis très sérieux. - Mais je voudrais n’être pas ennuyeux.
- Puisque vous voulez qu’il y ait des fées, j’y croirai ! Dit-elle en rougissant et quand cela ne serait pas, croire à votre erreur m’est plus doux que connaître la vérité.
- Les sots admirent tout dans un auteur estimé. Je ne lis que pour moi; je n’aime que ce qui est à mon usage.