Dans un monde décoloré elle est en rouge. Elle crie au milieu des muets. Elle danse parmi les gisants.
Image : Dans un monde décoloré elle est...
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- Il se gonfle comme un rouge-gorge.
- Ses ongles sont laqués de rouge, du même rouge que ses lèvres comme si cette femme plongeait ses doigts longs et luisants dans le coeur des hommes pour le porter à sa bouche.
- Ce soleil d’étoffe rouge qu’asperge la rumeur insoluble.
- Regardez tous ! Voilà l’homme rouge qui passe.
- À tâtons, de ses vieilles mains qui tremblent, elle cherche le loquet... Une fenêtre qui s’ouvre, le bruit d’un corps sur les dalles de la cour, et c’est tout...
- Elle a jeté des ponts par-dessus l’Atlantique - Elle a quitté son nid pour un autre terroir - Et comme une hirondelle au printemps des musiques - Elle revient nous chanter ses peines et ses espoirs.
- Visage d’ange mais c’est un diable. Princesse redoutable. Préfère le maniement du sabre à l’apprentissage du piano, les courses à cheval aux ragots. Déteste les jérémiades.
- Un immense et banal verger s’étendait sur le bronze rouge des champs d’amarantes.
- Elle est grise et se dit folle, et danse à fermer les yeux, un coeur bat dans ses paroles, nul ne sait où sont ces cieux.
- Qui a dansé sur le cadavre de la liberté ne peut pas espérer qu’elle vole soudain à son secours !
- Une femme aux colliers tatoués sur la poitrine vint souffler dans une corne, appel lancinant, rauque, sensuel.
- Danser en temps de guerre, c’est comme cracher à la gueule du diable.
- Le fil rouge du meurtre se mêle à l’écheveau incolore de la vie. Notre affaire est de le débrouiller, de l’isoler, de l’exposer dans toutes ses parties... C’est du moins ce que dit mon ami Conan Doyle.
- Illusion dérisoire de tenir la vie alors que celle-ci fuit de tous côtés, indomptée, indomptable, fière. Libre.
- Une femme dort. Elle triomphe. Elle n’a plus à mentir. Elle est un mensonge des pieds à la tête...