On lit comme on aime, on entre en lecture comme on tombe amoureux : par espérance, par impatience. Sous l’effet d’un désir, sous l’erreur invincible d’un tel désir : trouver le sommeil dans un seul corps, toucher au silence dans une seule phrase.
Écrivain, 1951-2022 Image : Vermeer&Velazquez, CC BY-SA 4.0, Wikimedia Commons Partager sur
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Une petite robe de fête (1991)
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Le verbe lire ne supporte pas l’impératif. Aversion qu’il partage avec quelques autres : le verbe « aimer »… Le verbe « rêver »…
L’amour est avant tout audience dans le silence. Aimer, c’est contempler.
Ce n’est pas pour devenir écrivain qu’on écrit, c’est pour rejoindre en silence cet amour qui manque à tout amour.
L’amour naissant a besoin du rêve. Besoin de réveils au milieu du songe, de pensées qu’on n’arrive pas tout de suite à situer.
Après le désir toujours vient l’ennui. Et il n’y a que l’amour pour venir à bout de l’ennui. L’amour, avec un grand A ; notre rêve à toutes.
Le poème est l’amour réalisé du désir demeuré désir.
L’amour est comme un livre : certains chapitres sont tristes, d’autres passionnants, mais on veut toujours connaître la suite.
L’amour, après tout, n’est qu’une curiosité supérieure, un appétit de l’inconnu qui vous pousse dans l’orage, poitrine ouverte et tête en avant.
Aimer la littérature, c’est être persuadé qu’il y a toujours une phrase écrite qui nous redonnera le goût de vivre.
L’amour commence à l’instant où une femme s’inscrit avec une de ses paroles dans notre mémoire poétique.
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