En ces fêtes pascales où la vie...

La vie est belle parce que nous mourons. Ce n’est pas un paradoxe. Ce serait atroce si nous ne mourrions pas. Et quand le Christ veut punir le Juif errant, il le condamne à l’immortalité. La vie est belle parce que nous mourons. Je le crois profondément.

Au soir de la vie, il n’y a pas de plus grand bonheur que d’avoir aimé le Christ.

Saint Augustin écrivait qu’on trouverait au Paradis un dimanche éternel... La vie n’est juste qu’une longue attente jusqu’au week-end.

Passage de l’intangible au tangible, l’équinoxe de printemps célèbre partout la naissance et la vie qui se déploie. C’est le temps de l’innocence, de l’éveil aux choses du dedans et du dehors. C’est le pouvoir de l’Est.

Je veux tellement me souvenir des belles choses de la vie, le ciel au crépuscule, le soleil à l’aube. Je ravale mes larmes toutes les nuits, je pleure pour Père et pour le monde et quand le soleil ne brillera plus pour moi, quand je serai partie, ma lumière évanouie.

C’est utile quand la vie vous sourit de savoir qu’elle va vous passer à tabac et quand on tâtonne dans les ténèbres que la lumière va revenir. Ça donne de la prudence, ça donne de la confiance. Ça aide à relativiser ses états d’âme. Du moins ça devrait.

Et si la vie était une étoile filante traversant une sombre éternité, chacun aurait le loisir de la faire briller à sa guise.

Comme le crépuscule est beau, on peut se défaire de la méfiance, de la prudence, s’abandonner à l’instant qui ressemble pour une fois à l’idée qu’on se faisait de la vie.

Cette nuit de Pâque, je restai longtemps tout sommeil enfui, à me demander si je n’étais pas de ceux qui, toute leur vie, seraient condamnés à hésiter au bord de l’abîme.

La Rentrée : rien à faire, tout le monde rentre à la fin de l’été. On dirait que la vie a été fabriquée, en France, au même rythme que nos enfances et nos adolescences.

On est plus méchant et plus lâche en rêve qu’au réveil. Et peut-être que cette vie elle-même n’est que le rêve d’une autre vie, où l’amour serait sans cruauté, l’amitié sincère; où les croyants croiraient à leur croix, les poètes à leur délire.

La mort fait l’éloge de la vie comme la nuit celle du jour.

Le problème de la béatitude éternelle est un de ceux dont la solution n’est connue que de Dieu dans l’autre vie. Lci-bas, des poëles sublimes ont éternellement ennuyé leurs lecteurs à la peinture du paradis.

Avec du soleil, même un cimetière est gai. Quand on a de l’espoir, la vieillesse même est belle... Mais moi je n’ai plus d’espoir, pas le moindre !

Demain est la chose la plus importante de la vie. Il nous arrive à minuit encore tout propre. Quand il arrive il est parfait, et il se blottit dans nos mains en espérant que l’on a tiré quelque leçon de la veille.