Comme le soleil ne pourrait retirer aux...

Ce monde entier n’est qu’une ombre fugitive donnée à l’homme pour lui faire illusion; les sourires de la joie; les larmes de la douleur sont des faux-semblants, qui trompeurs brillent, et trompeurs s’écoulent. Il n’est rien de vrai que le ciel !

Ceux qui désirent le soir, qui haïssent l’aurore, sont toujours en repos et sont d’heureux amants, tandis que pour moi, le soir c’est ma douleur, c’est mon affliction, ce sont mes tourments !

C’est le soir qui soulage Les esprits que dévore une douleur sauvage, le savant obstiné dont le front s’alourdit, et l’ouvrier courbé qui regagne son lit.

En ces fêtes pascales où la vie triomphe sur la mort, l’espérance sur le désespoir, nous devons plus que jamais croire aux Pâques françaises tant il est vrai que c’est la nuit qu’il est beau de croire en la lumière.

Et le soleil mourant, sur un ciel riche et sombre, ferme les branches d’or de son rouge éventail.

Il faut que le soleil se montre à nous comme le miroir des roses pour demeurer le soleil; l’ancolie, comme un rideau de sable.

Ainsi Descartes l’a regardé (un corps céleste) comme ayant été autrefois un soleil, obscurci et étouffé depuis par une croûte épaisse dont il s’est couvert.

La pensée que l’humanité était perdue presque tout entière l’effleura soudain : dès l’éveil des sens, le démon reprenait ses droits, et seuls les enfants et quelques saints voyaient Dieu en paradis; tout le reste brûlait sans fin, brûlait à jamais.

Et si l’amour devait être déçu par la mort, - le ver d’une telle désillusion - rongerait toutes choses, - et les étoiles même se faneraient - et deviendraient obscures.

Aimez l’amour qui joue au soleil des peintures, sous l’azur de la Grèce, autour de ses autels, et qui déroule au ciel la tresse et les ceintures, ou qui vide un carquois sur des coeurs immortels.

L’homme qui sait n’éprouve pas de joie égale à celle qu’on trouve dans l’ombre, de frisson aussi puissant que celui que le danger glace et pour lui, aucune souffrance n’est plus sacrée que celle qui par pudeur n’ose pas se manifester.

Et qu’un peu de soleil Passe, leur chevelure Brille, ainsi ferait l’or Dans le vase sombre.

La lumière a son temps qui lui est mesuré, mais le règne de la Nuit Ne connaît de durée ni d’espace, le sommeil a pour lui toute l’éternité !

Et si la vie était une étoile filante traversant une sombre éternité, chacun aurait le loisir de la faire briller à sa guise.

Et le soleil voyant le spectacle nouveau - A regret éleva son pâle front des ondes, - Transi de se mirer en nos larmes profondes.