Les érections de la pensée sont comme celles du corps ; elles ne viennent pas à volonté ! Et puis je suis une si lourde machine à remuer ! Il me faut tant de préparations et de temps pour me remettre en train !
Écrivain, 1821-1880 Image : Nadar, Domaine public, Wikimedia Commons Partager sur
Source vérifiée
Correspondance de Gustave Flaubert (1853), lettre 366 à Louise Colet
… tomber, mon feu brûler. Aujourd’hui pourtant je me suis remis à la Bovary; je rêvasse à l’esquisse, j’arrange l’ordre, car tout dépend [de] là: la méthode. Mais ça vient bien lentement, ou plutôt ça ne vient pas. Il faut que je fasse immédiatement quelque chose de fort difficile en soi: à savoir cette haine qui vous prend tout à coup à regarder certaines gens que l’on ne déteste pas encore. Pour écrire passablement ces choses-là, il faut surtout les sentir et j’ai du mal à me faire sentir.Les érections de la pensée sont comme celles du corps; elles ne viennent pas à volonté! Et puis je suis une si lourde machine à remuer! Il me faut tant de préparations et de temps pour me remettre en train!
Texte du domaine public, transcription Wikisource (CC BY-SA).
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Il me faut par tous les moyens lutter contre la dislocation et l’éparpillement de la pensée.
Penser ne suffit pas : il faut penser à quelque chose.
Il faut entretenir la vigueur du corps pour conserver celle de l’esprit.
Lorsque le corps a épuisé ses ressources, ce sont les mots qui prennent le relais et je m’évertue, dans une course folle contre un sablier imaginaire, à trouver ceux qui pourraient me sauver.
Le corps, ça vit tout seul, une fois que ça a commencé. Mais la pensée, c’est moi qui la continue, qui la déroule. J’existe. Je pense que j’existe. Oh ! Le long serpentin, ce sentiment d’exister – et je le déroule, tout doucement.
Il faut que la pensée voyage et contemple, si l’on veut que le corps soit bien.
Tout est incroyable ;… Ma conscience s’étonne que je sois un être physique, une machine, un automate, un possédé, et elle s’étonne d’être consciente dans tant d’inconscience.
Que devient la vertu, pendant ces délicieux voyages où la pensée a franchi tous les obstacles ?
Toute forme de hâte, même vers le bien, traduit quelque dérangement mental.
Je m’accoutumais à languir, à ne pas dormir, à penser au lieu d’agir, et enfin à regarder le dépérissement successif et lent de ma machine, comme un progrès inévitable que la mort seule pouvait arrêter.
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