Ce qu’il y a d’ennuyeux dans l’amour, c’est que c’est un crime où l’on ne peut pas se passer d’un complice.
Poète, 1821-1867 Image : Notwist, Domaine public, Wikimedia Commons Ce qu’il y a d’ennuyeux dans l’amour, c’est que c’est un crime où l’on ne peut pas se passer d’un complice.
Poète, 1821-1867 Image : Notwist, Domaine public, Wikimedia Commons Partager sur
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Mon Coeur Mis À Nu (FR)
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Il n’est point de cœur si grand, si magnanime, qu’un amour malheureux n’entraîne dans le crime.
L’amour est un crime, l’assassin celui qui n’aime pas.
L’amour, c’est comme la foudre : on n’en est nulle part à l’abri.
Il n’est pas d’amour qui résiste à l’absence.
L’amour n’est pas mesurable à ce qu’on fait. L’amour vient sans raison, sans mesure, et il repart de même.
L’amour est un crime qui ne se commet jamais seul.
L’amour est un caprice dont la durée ne dépend pas de nous, et qui est sujet au dégoût comme au repentir.
L’amour c’est faire semblant de s’en foutre alors qu’on ne s’en fout pas. C’est se chercher sans se trouver. Ce petit jeu, s’il est bien pratiqué, peut occuper toute une vie.
L’amour est sans patience. Peut être il espère trop, peut être la moindre négligence lui apparaît elle comme une sorte d’insulte.
L’amour n’est qu’une convention fortuite, plus ou moins durable, et dans laquelle le passé surtout garde tous ses droits.

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