- Plus tard peut-être, trop tard pour moi, ils vous enlèveront d’un simple coup de bistouri les tumeurs de l’amour, et ses affres. Une série de piqûres vous permettre de ne plus même vous rappeler le terrible visage de l’être aimé.
- N’importe où et quoi que je fasse, lorsqu’elle est loin de moi, je sens toujours qu’il me manque un organe vital : son coeur.
- L’indifférent n’éprouve jamais l’envie de tuer. L’assiette vide, il la repousse, et s’en va. L’enragé fixe la sienne d’un oeil sombre, et reste, même pitoyable, même ridicule. Ces amours-propres ne l’atteignent plus.
- L’amour est un crime, l’assassin celui qui n’aime pas.
- Les maris ne sont jamais aussi généreux que lorsque leurs femmes leur échappent ou leur reviennent. L’amant devient monnaie d’échange.
- C’est un rude jeu d’hommes que la spéléologie. Un jeu sans soleil, sans chaleur, où le corps devient taupe. Mais qui porte en soi les joies les plus limpides qui soient pour un coeur d’homme, l’aventure de la fatigue, le danger de la découverte.
- Mammouth engloutit le contenu en deux gigantesques gorgées d’une demi-pinte chacune et sombra dans le néant d’une nuit comateuse.
- Si on réfléchit, on ne s’envolera jamais. », a dit Anatole France. Il ne réfléchit plus, il s’envole : si on vivait ensemble.
- J’ai appris que le bonheur c’est de savoir que le bonheur n’existe pas.