L’amour est un crime qui ne se commet jamais seul.
Écrivain, 1864-1910 Image : auteur inconnu, Domaine public, Wikimedia Commons Source : Journal (1893), Éd. Gallimard
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L’amour véritable n’est jamais malheureux.
Le mal n’est jamais dans l’amour.
L’amour est une tempête dont on ne sort jamais indemne… ni tout à fait changé.
Ce qu’il y a d’ennuyeux dans l’amour, c’est que c’est un crime où l’on ne peut pas se passer d’un complice.
L’amour est un crime, l’assassin celui qui n’aime pas.
L’amour vrai n’a jamais suivi un cours facile.
Il n’est point de cœur si grand, si magnanime, qu’un amour malheureux n’entraîne dans le crime.
Un amour n’est jamais assez fort pour trouver sa propre expression.
L’amour est une mélodie envoûtante que je n’ai jamais maîtrisée. Et j’ai peur de ne jamais en être capable.
L’amour ne meurt jamais de besoin, mais souvent d’indigestion.
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