L’élégance ?… Oui, ça me vient, avec l’âge. Plus on a de plis sur le front, moins on veut en avoir à son col.
Poète, 1921-1974L’élégance ?… Oui, ça me vient, avec l’âge. Plus on a de plis sur le front, moins on veut en avoir à son col.
Poète, 1921-1974Partager sur
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L’âge me pousse vers la prose, l’âge chasse la folle rime, que, je l’avoue en soupirant, je courtise moins ardemment.
Prenons garde que la vieillesse ne nous attache plus de rides à l’esprit qu’au visage.
Le drame de la vieillesse n’est pas qu’on est vieux, mais bien qu’on fût jeune.
Il y a toujours quelque chose en nous que l’âge ne mûrit point.
Quand on est vieux, on n’a plus la volonté de se fermer.
En vieillissant, on prend conscience de l’impermanence des choses.
Ce n’est pas si désagréable de vieillir si l’on ne coupe pas la vie en étapes, si on ne se dit pas : « Maintenant c’est fini, je suis entrée dans la vieillesse ».
On n’est pas vieux tant que l’on cherche.
Mon Dieu ! Que la vieillesse est donc un meuble inconfortable !
Certains commencent à l’extrême gauche et finissent à l’extrême droite : il paraît que c’est un chemin qu’on fait avec l’âge.

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