Je consacrais beaucoup de temps à la...

J’entrepris d’écrire, à l’intention de ma mère adoptive, une lettre de suicide, que j’enverrais peu avant de me donner la mort, dans trois jours, une semaine, un mois, je ne savais, mais enfin ce serait chose faite, je veux dire écrire cette lettre.

Si vous ne pouvez pas vous réconcilier avec la chaleur de votre sang, calez-vous la tête sous l’eau. Vous allez mourir. Le suicide aussi est un poème, en un certain sens. Il paraît même que c’est une oeuvre d’art.

L’acte vraiment philosophique, c’est le suicide; là se trouve le début réel de toute philosophie.

La pensée du suicide est une puissante consolation; elle aide à passer plus d’une mauvaise nuit.

Dans certains états des choses de ma vie, il arriva que le travail de poésie me fut une manière de me séparer du monde.

Parfois j’ai l’impression de faire l’amour avec la révolution.

Je suis devenu solitaire, ou, comme ils disent insociable et misanthrope parce que la plus sauvage solitude me paraît préférable à la société des méchants qui ne se nourrit que de trahison et de haine.

C’était une force puissante et sournoise que celle de la solitude. Elle agissait sur moi en utilisant d’agréables atours : la lecture boulimique d’ouvrages littéraires. Elle n’en était pas moins une force de sape et de destruction.

A ceux qui exigent qu’on leur fournisse une nouvelle théorie achevée du socialisme, je répondrai que seule la vie, le travail libre, l’autogestion et le bien-être de la population peuvent remplir le socialisme d’un contenu nouveau.

L’opposition de la poésie et des grands événements de notre temps, c’est peut-être le combat de la graine et du tonnerre.

Très tôt j’ai su qu’il faudrait appeler les mots à mon secours. J’avais découvert que certaines phrases avaient le pouvoir de calmer la mélancolie, la tristesse ou le chagrin.

Il y a dans toute oeuvre d’art une tentation surmontée de suicide.

Suicide. Ce moyen qui nous soustrait à la persécution des hommes.

L’ingéniosité en amour, c’est comme la poésie en littérature. On peut s’en passer, mais c’est dommage.

Pour être poète, il faut du temps : bien des heures de solitude, seul moyen pour que quelque chose se forme, vice, liberté, pour donner style au chaos.