Il n’avait rien trouvé à faire de...

Il y a plus de vingt ans qu’il envisageait de tuer sa femme, mais la peine de mort n’était pas encore abolie.

Il était plus frappé en elle par la femme physique que par la femme morale. Mais rien ne ment moins que le corps.

Pourtant si, c’est une femme, une femme sans courage, un enfant sans raison qu’il ne faut plus jamais laisser seul.

Il n’avait pas d’argent, même pas cent sous pour payer son entrée à lui.

Toute sa vie, il a lutté contre la meute acharnée de ses créanciers, à ses trousses depuis sa jeunesse, et le désastre financier de son imprimerie, origine de tous les embarras qui suivirent.

La pauvreté n’a pas de quoi nourrir l’amour.

C’était un vain profit que celui qui ne requérait ni art, ni amour, ni temps, industrie et patience : un tel profit était voué à se perdre sans utilité; né d’un gâchis, en gâchis il retournerait.

Il en voulait à la vie de cette maladie sur laquelle il n’avait aucun pouvoir et qui lui gâchait le meilleur de son existence.

Il n’avait aucune force pour une autre guerre que sa propre lutte solitaire pour rester en vie.

Si la pauvreté est la mère de tous les crimes, le manque d’intelligence en est le père.

Rien de stable et de prospère ne s’établit sans la croix et la souffrance.

Sans triomphe, sans autorité, sans crédit, sans avoir gagné sa vie, sans avoir fait sa carrière, sans aimé, sans avoir souffert, on n’est rien. La mesure d’un homme ce sont ses victoires.

On peut avoir été un mauvais fils, un frère ingrat, un père injuste, un mari infidèle, un amant cynique, un employé incapable, un détestable citoyen, et devenir malgré tout un mort exemplaire.

A la mort de mon père je me suis sentie dégarnie pour toujours, je n’étais plus enveloppée par une famille.

Cet homme avait tant d’intelligence qu’il n’était presque plus bon à rien dans ce monde.