Visage d’ange mais c’est un diable. Princesse redoutable. Préfère le maniement du sabre à l’apprentissage du piano, les courses à cheval aux ragots. Déteste les jérémiades.
Image : Visage d’ange mais c’est un diable....
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- Car l’amour d’une femme est semblable à l’enfant - Qui, las de ses jouets, les brise triomphant, - Foule d’un pied volage une rose immobile - Et suit l’insecte ailé qui fuit sa main débile.
- Que voit-on dans les comédies du grand Molière ? La sainte institution du mariage (style de catéchisme et de journaliste) bafouée et tournée en ridicule à chaque scène.
- Ils servent à quoi tes contes de fées si tu refuses le rôle de la princesse dès le premier jour de tournage ?
- C’est la puissance oblique qui nous récompense de nos lâchetés. Le diable, c’est que la vertu est régulièrement punie. Ainsi va le monde des forces, et l’ironie est le langage du diable.
- Un pauvre hère qui montre la musique à sa pupille, infatué de son art, friponneau, besogneux, à genoux devant un écu, et dont il sera facile de venir à bout, monseigneur...
- C’est une légende, cette histoire de mouette ? - La légende d’Hélène. Elle dit que chaque être humain est rattaché à un oiseau pendant son passage sur terre. Qu’il nous protège.
- Elle joue sa rose embocalée, comme celle du Petit Prince. Droite, fière et vexée. Toutes épines dehors. Ma mère est une fleur terriblement orgueilleuse.
- Est sage celui qui redoute le fou.
- Pourquoi la beauté du diable paraît-elle plus aguichante que la sagesse des anges ? Je n’ai pas encore vu une représentation d’ange qui laisse supposer que l’intelligence de ces envoyés de Dieu dépasse le coefficient intellectuel moyen d’un élève de Sixième.
- Une femme d’esprit est un diable en intrigue.
- La magie. Une sorcière ma jeté un sort. Je le qualifierais de cruel s’il ne m’avait mené à toi.
- Les poètes cherchent les belles. La femme, ange aux chastes faveurs, aime à rafraîchir sous ses ailes Ces grand fronts brûlants et rêveurs.
- Si seulement le fou s’obstinait dans sa folie, il deviendrait sage.
- Dans nos coeurs, de ses feux, de ses flèches cruelles, de son souris malin l’Amour naît tout armé : Hélas ! De tant d’attraits à peine est-on charmé Qu’il médite déjà l’usage de ses ailes.