La vie n’est qu’une longue perte de tout ce qu’on aime. On laisse derrière soi une traînée de douleurs. Le destin nous ahurit par une prolixité de souffrances insupportables. Après cela, on s’étonne que les vieilles gens rabâchent.
Écrivain, 1802-1885 Image : Étienne Carjat, Domaine public, Wikimedia Commons Partager sur
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L'homme qui rit
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Toute notre vie est souffrance. Naître, c’est souffrir. Vieillir, c’est souffrir. Perdre l’amour, c’est souffrir. Mourir, c’est souffrir…
À vingt ans, la rupture entre le plein et le vide est brutale. On ne sait pas se prévenir de la souffrance. Le bonheur qui nous arrive, on le croit éternel. Puis un jour on s’aperçoit que l’un et l’autre se remplace : la souffrance, le bonheur.
Le malheur qui se perpétue produit sur l’âme l’effet de la vieillesse sur le corps ; on ne peut plus remuer ; on se couche.
La vie est comme un pendule qui oscille de droite à gauche, de la souffrance à l’ennui.
La vie est courte, mais les malheurs la rendent longue.
La tristesse rend vieux avant l’heure.
Il faut avoir longtemps vécu pour goûter la mort.
La vie ne semble souvent qu’un long naufrage, dont les débris sont l’amitié, la gloire et l’amour.
La vie est trop courte pour la passer à regretter tout ce qu’on n’a pas eu le courage de tenter.
Le pire de tout c’est l’habitude. L’homme perd son humanité et l’énormité de la douleur d’autrui ne compte plus pour lui.
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