La trahison est une moisissure verte et douce, comme le duvet : elle ronge en silence et par l’intérieur.
Poète, 1921-1974Attribution non vérifiée, l’œuvre d’origine n’a pas été retrouvée. Vous connaissez la source ?Comment nous vérifions
La trahison est une moisissure verte et douce, comme le duvet : elle ronge en silence et par l’intérieur.
Poète, 1921-1974Attribution non vérifiée, l’œuvre d’origine n’a pas été retrouvée. Vous connaissez la source ?Comment nous vérifions
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Le silence est comme un chiffon humide : il ôte la poussière sans qu’il la fasse voler.
Quand le corps doit chaque jour s’occuper de merde et de haricots verts, l’esprit fait de même. Et la seule manière de transcender ça, c’est d’aimer la merde et les haricots verts. Oui, le secret, c’est ça.
Le silence est comme une nudité de l’âme, qui s’est libérée de la parure des mots.
Une vie sans éclat et attentive au simple est semblable à ces coings à la peau duvetée et à l’apparence rugueuse qui, mûrissant dans l’ombre, embaument l’air du cellier – comme fait le corps d’un saint après sa mort.
Celui qui ajoute du vert au printemps, des roses à l’automne, du pourpre à de jeunes lèvres, crée la laideur parce qu’il ment.
L’envie suit la vertu comme l’ombre suit le corps.
Les arbres du silence accrochent des soupirs.
Le vase donne une forme au vide, et la musique au silence.
Il y a dans le regard du désordre cette hirondelle de menthe et de genêt qui fond pour toujours renaître dans le raz-de-marée de ta lumière.
Les mots sont un parfum du silence et le silence est le parfum de l’origine.

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