La solitude. Elle est mon moteur, mais aussi une malédiction. Je rencontre peu de gens. Je ne sors presque jamais. J’ai trop de soucis.
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Je sens au moins que quiconque aime autant que moi la solitude doit craindre de s’y préparer des tourments.
Je suis un peu une personne de solitude – une personnalité solitaire. J’aime être seul. Je n’ai pas d’amitié ou de relations majeures avec les gens.
La solitude me désespère ; la compagnie des autres me pèse. La présence d’autrui dévie mes pensées ; je rêve cette présence avec une distraction d’un type spécial, que toute mon attention analytique ne parvient pas à définir.
Je ne peux pas vivre longtemps avec les êtres. Il me faut un peu de solitude, la part d’éternité.
C’est un grand malheur d’être seul, mes amis ; et il faut croire que la solitude peut vite détruire la raison.
Le sentiment de solitude ne vient pas parce qu’il n’y a personne autour de vous, mais de votre incapacité à communiquer avec les autres sur des choses qui vous semblent importantes.
La solitude peut être extrêmement cruelle, extrêmement douloureuse, mais je m’en suis arrangée.
Je suis devenu solitaire, ou, comme ils disent insociable et misanthrope parce que la plus sauvage solitude me paraît préférable à la société des méchants qui ne se nourrit que de trahison et de haine.
Je suis seul, capable encore et plus que jamais d’éprouver la passion. L’ennui, l’ennui que je cultive avec une rigoureuse inconscience pare ma vie de l’uniformité d’où jaillissent la tempête et la nuit et le soleil.
Rien ne vaut la solitude. Pour être parfaitement heureux il me manque quelqu’un a qui l’expliquer.
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